El cepillo

Uno, dos, tres... te cepillabas el cabello ciento cincuenta veces. Diez, once, doce... lo hacías muy lentamente. Veinte, veintiuno, veintidós... intentabas por todos los medios en tardarte lo mas que pudieras, a veces incluso te retrocedías unos cuantos números, pero yo siempre te corregía. Cincuenta, cincuenta y uno, cincuenta y dos... Nunca me impacientaba, sabía que en algún momento ibas a terminar, sabía que eso rizos negros no podían evitar lo inevitable. Noventa, noventa y uno, noventa y dos... No importaba cuanto lo retuvieras, al final siempre te mostraba mi amor. Ciento diez, ciento once, ciento doce... Te mirabas en el espejo, me veías a mi en el fondo, paciente, en tu cama, esperando. Ciento treinta, ciento treinta y uno, ciento treinta y dos... La diferencia de edad no importaba. Ciento cuarenta, ciento cuarenta y uno, ciento cuarenta y dos... La consanguinidad tampoco me resultaba relevante, aún así te deseaba, aún así te amaba. Ciento cincuenta. Y sobre el tocador dejabas el cepillo.